Heimkehr

Schiebt sich zwischen Reisenden und Gepäckschluchten zur Tür. Übersieht den Aufkleber »Automatik«, zerrt am Griff. Ein Sakko wie ein Geschichtsbuch spannt über dem Bauch, tänzelt zurück, bis die Tür zur Seite gleitet. Hände, deren Falten von harter Arbeit erzählen, tragen winzigen Koffer, weiterlesen

Der Leipziger

»Verflixt, ich stehe wahrscheinlich mitten auf dem Radweg«, denke ich, als ein Fremder wenige Zentimeter neben mir sein Fahrrad stoppt. Vorsichtig löse ich den Blick von meinem Smartphone. »Du bist hier in Leipzig, das ist der Markt!« Der Fremde breitet ungefragt seinen weiterlesen